Zwischen Grenzen, Bürokratie und Widerstand: Zwei sudanesische Frauen in Kairo

Während der Krieg im Sudan in sein zweites Jahr geht, hat sich die Vertreibung zu einer verheerenden und langwierigen Krise entwickelt. Nach Angaben des UN-Flüchtlingshilfswerks sind mehr als 3,8 Millionen Menschen über die Grenzen in die Nachbarländer geflohen – darunter Ägypten, Südsudan, Tschad, Libyen, Äthiopien, die Zentralafrikanische Republik und Uganda –, nicht nur auf der Suche nach Sicherheit, sondern nach Überleben.

Die Mehrheit der Vertriebenen sind Frauen und Kinder, von denen viele doppelt belastet sind: Sie müssen mit Traumata, erzwungener Trennung und systematischer Vernachlässigung umgehen und gleichzeitig sexualisierte Gewalt, Diskriminierung und erschwerten Zugang zu Gesundheitsversorgung, Bildung und rechtlichem Schutz ertragen. In Ägypten werden diese Schwierigkeiten durch Rassismus, Armut und lange Wartezeiten für die Ausstellung von Dokumenten noch verschärft – vor allem für Frauen, die allein reisen oder ihre Familien allein versorgen.

Zu ihnen gehören Salwa (33), unverheiratet, ehemalige Anwältin im Sudan und derzeitige Menschenrechtsforscherin in Kairo, und Jasmeh Mohammed Bashir (39), Mutter von vier Kindern, feministische Aktivistin und Traumaberaterin, die zunächst versuchte, in Äthiopien Zuflucht zu suchen, bevor sie schließlich über die Argeen-Grenze nach Ägypten kam, nachdem sie ins Visier der Staatssicherheit geraten war.

Obwohl ihre Wege sehr unterschiedlich waren – der eine bürokratisch, der andere gefährlich – finden sie sich jetzt in derselben Stadt wieder, wo sie in Zeitlupe ums Überleben kämpfen.

„Ich bin es leid, zu überleben. Ich will anfangen zu leben“, sagt Salwa, die Stunden auf Botschaftswebsites, mit Stipendienanträgen und digitalen Sprachkursen verbringt.

„Ich habe Wüsten durchquert, den Tod gesehen und wache immer noch jede Nacht in Angst auf“, sagt Jasmeh.

Ihre Geschichten sind keine Statistiken. Sie sind Beweise.

Geflüchtete Sudanesische Frauen in Ägypten: Eine komplexe Realität

Laut UNHCR beherbergt Ägypten Anfang 2025 die größte Zahl sudanesischer Flüchtlinge in seiner Geschichte, mit mehr als 670.000 offiziell registrierten Personen – eine Zahl, die wöchentlich weiter steigt. Lokale Hilfsorganisationen schätzen, dass die tatsächliche Zahl bei über einer Million liegen könnte, einschließlich derjenigen, die noch auf ihre Registrierung warten oder ohne Papiere leben.

Die meisten konzentrieren sich auf Kairo, Assuan und Alexandria, wobei ihre Zahl auch in kleineren Städten zunimmt. Die Belastung trifft Frauen am stärksten, insbesondere diejenigen, die mit Kindern oder ohne männlichen Schutz geflohen sind. Sie sind mit vielfältigen Schwierigkeiten konfrontiert – von der Suche nach sicherer Unterkunft und Gesundheitsversorgung bis hin zu sexueller Belästigung, Diskriminierung und wirtschaftlicher Ausbeutung.

Der Zugang zu grundlegenden Dienstleistungen ist nach wie vor eingeschränkt. Sudanesische Frauen leben oft in überfüllten Wohnungen oder informellen Unterkünften, sind steigenden Mieten ausgesetzt und leben in ständiger Angst vor einer Zwangsräumung. Die medizinische Versorgung ist auf wenige überlastete NGOs beschränkt, und öffentliche Krankenhäuser verlangen oft Dokumente oder Vorauszahlungen, die viele nicht leisten können. Die Einschulung von Flüchtlingskindern ist bürokratisch kompliziert, sodass viele sudanesische Mütter gezwungen sind, ihre Kinder zu Hause zu unterrichten oder sie in informelle, von der Gemeinde betriebene Zentren zu schicken.

Das tägliche Leben ist ein erschöpfender Kreislauf aus Angst und Ausgrenzung. Der öffentliche Raum in Ägypten ist zunehmend von Fremdenfeindlichkeit geprägt, wo rassistische Beleidigungen und verbale Belästigungen an der Tagesordnung sind. Arbeitgeber nutzen den Status sudanesischer Frauen ohne Papiere aus, um Verträge zu umgehen, Löhne zu kürzen und sich der rechtlichen Verantwortung zu entziehen. Selbst humanitäre Hilfe wird ungleich verteilt – durch mehrere Ebenen der Zugangsbeschränkung, durch Bevorzugung oder reine Willkür.

Doch trotz dieses feindseligen Umfelds haben Frauen begonnen, sich zu organisieren. In Stadtvierteln wie Zeitoun und Ain Shams sind informelle, von Frauen geführte Komitees entstanden, die Kontakte zu vertrauenswürdigen Vermietern austauschen, informelle Kooperativen gründen und gegenseitige Unterstützungsnetzwerke für psychische Gesundheit aufbauen. Diese Bemühungen, so zerbrechlich und unbeachtet sie auch sein mögen, zeugen von einer bemerkenswerten Resilienz angesichts von Vernachlässigung und gesellschaftlicher Ausgrenzung.

Das bürokratische Labyrinth: Salwas Geschichte

Salwa, eine ehemalige Anwältin aus dem Sudan und heute Menschenrechtsforscherin in Kairo, reiste etwa vier Monate vor Ausbruch des Krieges mit einem Touristenvisum nach Ägypten ein. Als der Krieg begann, war ihr Visum abgelaufen, und ihr gelang es, es zu verlängern. Später reiste sie legal nach Kenia, um an einem Schulungsprogramm teilzunehmen, das sich mit der Dokumentation von Menschenrechtsverletzungen während des Konflikts im Sudan befasste. Als sie jedoch über den Flughafen Nairobi nach Ägypten zurückkehren wollte, teilte ihr das Personal der Fluggesellschaft mit, dass eine neue ägyptische Richtlinie erlassen worden sei, die sudanesischen Staatsangehörigen die Einreise verbiete – selbst wenn sie über eine gültige Aufenthaltsgenehmigung verfügten.

Obwohl sie alle erforderlichen Dokumente vorweisen konnte, darunter eine gültige ägyptische Aufenthaltsgenehmigung, ein Arbeitszeugnis, das ihre Tätigkeit in Kairo bestätigte, und Nachweise für ihre vorübergehende Reise zu Ausbildungszwecken, wurde ihr das Einsteigen verweigert. Ein Vertreter der ägyptischen Seite kontaktierte sogar die Passbehörden in Kairo, um ihre Situation zu bestätigen – doch die Genehmigung wurde weiterhin verwehrt. Infolgedessen verpasste sie ihren Flug und musste in Kenia bleiben.

Schließlich kehrte sie, da sie keine andere Wahl hatte, kurzzeitig in den Sudan zurück und reiste später auf irregulärem Wege wieder nach Ägypten ein – der einzige Weg, der ihr offenstand, obwohl sie über alle gültigen Papiere verfügte.

Zurück in Kairo beantragte Salwa Asyl beim UNHCR und erhielt eine gelbe Karte. Außerdem erhielt sie von den ägyptischen Behörden eine sechsmonatige Aufenthaltsgenehmigung für Flüchtlinge, die inzwischen abgelaufen ist. Nun ist der Termin für die Verlängerung drei Jahre nach Ablauf der Gültigkeitsdauer angesetzt, und ihre UNHCR-Karte soll erst im nächsten Jahr verlängert werden.

Ich arbeite Tag und Nacht, aber die Bezahlung ist zu niedrig. Oft kann ich mir weder die Miete noch Medikamente leisten. Manchmal werde ich sogar überhaupt nicht bezahlt.

Trotz all ihrer Bemühungen für einen legalen Aufenthalt hat sie aufgrund der bürokratischen Verzögerungen und wechselnden Vorschriften nun einen rechtlich unsicheren – und technisch gesehen irregulären – Status in Ägypten. Dies hat trotz ihrer fortwährenden Versuche, sich an das System zu halten, hohe finanzielle und psychologische Kosten verursacht.

Salwa engagiert sich ehrenamtlich bei lokalen Menschenrechtsgruppen, gibt geflüchteten Kindern Nachhilfeunterricht und putzt Häuser, um ihren Lebensunterhalt zu verdienen. Aber selbst drei Jobs reichen nicht aus, um ihr ein menschenwürdiges Leben zu ermöglichen.

„Ich arbeite Tag und Nacht, aber die Bezahlung ist zu niedrig. Oft kann ich mir weder die Miete noch Medikamente leisten. Manchmal werde ich sogar überhaupt nicht bezahlt“, erklärt sie.

Sie fügt hinzu, dass informelle Arbeit oft bedeutet, ausbeuterische Arbeitsbedingungen ohne Beschwerden zu akzeptieren, aus Angst, selbst das Wenige zu verlieren, das sie hat.

„Es gibt keinen Schutz. Keine Verträge. Wenn man seine Rechte einfordert, verliert man den Job.“

Der wirtschaftliche Druck ist nicht ihre einzige Herausforderung. Salwa hat mehrere Vorfälle verbaler und körperlicher Belästigung erlebt – sowohl als Frau als auch als Geflüchtete. Sie berichtet, dass sie in öffentlichen Verkehrsmitteln beleidigt und auf der Straße bedroht wurde.

Ein Vorfall ist ihr besonders schmerzlich in Erinnerung geblieben:

„Mein älterer Vater wurde während eines Streits über unbezahlte Miete von einem Vermieter geschubst. Ich war dabei. Ich habe versucht, ihn davon abzuhalten, aber der Vermieter hat uns beide nur angeschrien und die Tür zugeschlagen.“

Das Trauma dieses Tages lastet noch immer schwer auf ihr.

„Wir sind den Bedrohungen im Sudan entkommen, nur um hier mit Verachtung behandelt zu werden. Mein Vater wurde vor meinen Augen gedemütigt, und ich konnte ihn nicht beschützen. Dieser Moment hat etwas in mir zerbrochen.“

Ich will nicht einfach nur warten. Ich möchte Frauen etwas geben, das sie nutzen können – Fähigkeiten, Gemeinschaft, das Gefühl, dass wir immer noch wichtig sind.

Die Abende verbringt sie damit, Websites von Botschaften zu durchsuchen, sich um Fernstipendien zu bewerben und an Online-Schulungen teilzunehmen. Diese Momente der Planung dienen nicht nur dem Überleben – sie sind Salwas Form des Widerstands.

In Zeitoun gründete sie eine lokale Initiative, um anderen vertriebenen Frauen grundlegende Handwerksfertigkeiten und gemeinschaftliche Selbsthilfe beizubringen.

„Ich will nicht einfach nur warten. Ich möchte Frauen etwas geben, das sie nutzen können – Fähigkeiten, Gemeinschaft, das Gefühl, dass wir immer noch wichtig sind.“

Die gefährliche Überfahrt: Jasmehs Geschichte

Jasmeh, eine Traumatherapeutin und feministische Aktivistin, leitete einst ein Frauenhaus in Konfliktgebieten. Im August 2023, nachdem sie die Ermordung mehrerer Verwandter durch bewaffnete Akteure öffentlich gemacht hatte, floh sie mit ihrem Mann, ihren vier Kindern und ihrer Schwester in Richtung der äthiopischen Grenze – nur um dort wegen fehlender Visa aufgehalten zu werden.

Da es keinen anderen Weg gab, wandten sie sich nach Westen und überquerten über Argeen die Grenze nach Ägypten. Die Route war brutal.

„Der Moment, als wir unser Zuhause verließen, und der Moment, als wir festgenommen wurden ... Ich werde sie nie vergessen“, erinnert sie sich.

„Ich sah Leichen im Wasser treiben. Und jetzt lebe ich in einer anderen Art von Gefängnis.“

Jasmeh wurde auf der Reise festgenommen, geschlagen und gedemütigt. Auch ihr Mann wurde verhaftet. Sie kamen emotional und körperlich angeschlagen in Ägypten an und kämpfen seitdem darum, ihr Leben wieder aufzubauen.

Ich bin jeden Tag mit Rassismus konfrontiert. Fremde beleidigen mich auf der Straße. Sie beschimpfen mich, verspotten meine Hautfarbe, meinen Akzent. Manchmal gehe ich mit gesenktem Kopf, nur um nicht aufzufallen.

Aber das Trauma endete nicht an der Grenze. Das Leben in Kairo hat neue Formen der Gewalt mit sich gebracht.

„Ich bin jeden Tag mit Rassismus konfrontiert“, sagt sie. „Fremde beleidigen mich auf der Straße. Sie beschimpfen mich, verspotten meine Hautfarbe, meinen Akzent. Manchmal gehe ich mit gesenktem Kopf, nur um nicht aufzufallen.“

Die verbalen Beleidigungen sind keine Ausnahmeerscheinungen – sie sind allgegenwärtig.

„Es gibt Tage, an denen ich nach Hause komme und stundenlang weine. Nicht wegen einer bestimmten Beleidigung, sondern weil es nie aufhört.“

Die Last der täglichen Demütigungen wird durch ihre Unfähigkeit, Zugang zu sicherem oder stabilem Wohnraum, psychologischer Betreuung oder Arbeit zu erhalten, noch verstärkt.

„Es gibt niemanden, der mir zuhört. Ich weine oft. Ich fühle mich krank und erschöpft. Es ist nicht nur Angst – es ist das Gefühl, unsichtbar zu sein.“

Ihr rechtlicher Status ist weiterhin ungeklärt. Ihr vorübergehender Schutz läuft bald aus, und die Verlängerung ihrer Aufenthaltsgenehmigung wurde bis 2027 verschoben – wodurch sie erneut in einer ungewissen Situation ist.

Gestohlene Zeit: Die Falle der Bürokratie

Jenseits von Krieg und Exil gibt es eine langsamere, leisere Form der Gewalt: die Gewalt des Wartens.

Termine, die Jahre im Voraus geplant werden. Aufenthaltsgenehmigungen, die Geld kosten und ablaufen, bevor sie gedruckt werden. Akten, die ungeöffnet auf Schreibtischen liegen. Systeme, die davon ausgehen, dass Überleben genug ist.

Sowohl Salwa als auch Jasmeh sprechen über die absurden Verzögerungen, die sie erdulden müssen. Salwa erhielt fast zwei Jahre nach ihrer ersten Registrierung einen Termin zur Verlängerung ihres UNHCR-Status, ohne dass es in der Zwischenzeit irgendwelche Neuigkeiten gab. Jasmeh wurde mitgeteilt, dass die Verlängerung ihrer ägyptischen Aufenthaltsgenehmigung durch die Passbehörde nicht vor 2027 bearbeitet werden würde – vier Jahre voller Unsicherheit und Angst.

In der Zwischenzeit leben sie unter der ständigen Gefahr, verhaftet oder abgeschoben zu werden, nur weil sie ohne gültige Papiere existieren.

Salwa verbringt ihre Tage damit, die Portale der Botschaft zu aktualisieren. Jasmeh traut sich nicht mehr, ihre Nachbarschaft zu verlassen. „Ich bin Mutter von vier Kindern und kann mich nicht frei bewegen. Ich fühle mich gefangen und habe Angst, jeden Moment festgenommen zu werden.“

Die Kosten sind nicht nur logistischer Natur. Es sind verlorene Jahre – in Bezug auf Bildung, Sicherheit, Mutterschaft und Frieden.

Träume werden aufgeschoben, bis sie zerbrechen.

„Es geht nicht nur um Papiere“, sagt Jasmeh. „Es geht um das Leben, das wir nicht leben dürfen.“

Von der Isolation zur gegenseitigen Unterstützung

In den Wartehallen von Flüchtlingsämtern und Hilfszentren trafen sich Salwa und Jasmeh – zunächst als zwei Frauen mit ähnlichen Geschichten, jetzt als Mitstreiterinnen. Gemeinsam gründeten sie in Zeitoun ein selbstorganisiertes, von Frauen geführtes Unterstützungsnetzwerk.

Es bietet gegenseitige psychologische Unterstützung, grundlegende rechtliche Informationen, Community Workshops und einen gemeinsamen Raum, in dem Mütter durchatmen können. Was als gegenseitiges Überleben begann, ist zu gegenseitiger Fürsorge geworden.

„Wir glauben an das, was wir tun“, sagt Jasmeh. „Anderen zu helfen, auch wenn wir selbst nichts haben, gibt unserem Leben einen Sinn.“
Ihre Freundschaft wurde zu einer Form des Widerstands – still, beständig und zutiefst menschlich.

Ein gemeinsamer Traum: Würde statt Flucht

Für beide Frauen ist der Traum von Europa kein Streben nach Komfort, sondern nach einer Chance. Eine Chance auf Zugang zu Bildung und Gesundheitsversorgung. Auf legale Arbeit und ein sicheres Leben. Auf eine Kindheit ohne Angst. Eine Chance, nicht mehr nur zu überleben, sondern ein erfülltes Leben zu führen – mit Würde, Sinn und Hoffnung.

Salwa träumt davon, ein Studium im Bereich internationales Recht aufzunehmen und mit ihrem Wissen und ihrer Lebenserfahrung einen Beitrag zur Flüchtlingspolitik zu leisten. Jasmeh hofft, eine Zertifizierung im Bereich Traumabehandlung zu erwerben und ein Heilungszentrum für vertriebene Frauen zu eröffnen. Sie stellen sich eine Zukunft vor, in der sie nicht nur sicher sind, sondern auch gesehen werden – in der sie einen sinnvollen Beitrag zur Gesellschaft leisten, sei es in Europa oder in ihrer Heimat, einem friedlichen Sudan.

Ihre Reise ist nicht nur eine Frage der persönlichen Befreiung – sie ist eine Chance für jedes Aufnahmeland, den Reichtum kultureller Vielfalt und die Stärke gelebter Resilienz anzuerkennen. Migrant*innen wie sie bringen nicht nur Schmerz mit sich, sondern auch Fähigkeiten, Wissen und neue Perspektiven.

Ich bin jemand, der noch dabei ist, sich ein Leben aufzubauen – und immer noch von einem friedlichen Leben für mich und meine Familie träumt, oder auch nur von einem Leben überhaupt – und von einem friedlichen Sudan.

Sie bringen Geschichten, Sprachen und Lösungen mit. Ihre Anwesenheit ist eine Chance für jede Gesellschaft, die bereit ist, sie nicht nur als Geflüchtete zu sehen – sondern als zukünftige Lehrende, Heilende, Nachbar*innen und Menschen, die sich in der Gesellschaft einbringen wollen.

„Wir bitten nicht um Mitleid. Wir bitten um Anerkennung“, sagt Salwa.

„Ich bin jemand, der noch dabei ist, sich ein Leben aufzubauen – und immer noch von einem friedlichen Leben für mich und meine Familie träumt, oder auch nur von einem Leben überhaupt – und von einem friedlichen Sudan“, sagt Jasmeh.

In einer Medienlandschaft, die sich auf außergewöhnliche Erfolgsgeschichten von Flüchtlingen konzentriert, ist ihre Geschichte eine leisere, alltäglichere Wahrheit. Es ist keine Geschichte von großem Triumph oder dramatischer Rettung. Es ist eine Geschichte von Ausdauer angesichts anhaltender Gewalt.

Ihr Leben wird nicht allein durch Vertreibung definiert. Sie sind keine Statistiken. Sie sind keine Tragödien.

Sie sind Frauen, die sich dagegen gewehrt haben, zum Schweigen gebracht zu werden. Frauen, die Grenzen, Systeme und Trauer überwunden haben – und immer noch jeden Tag aufwachen, um es erneut zu versuchen. Ihre Geschichten handeln nicht nur von Leid, sondern auch von Mut. Nicht nur von dem, was verloren gegangen ist, sondern auch von dem, was noch aufgebaut wird.

Überleben ist Widerstand. Gemeinschaft ist Resilienz.

Und hinter jedem abgelehnten Antrag verbirgt sich nicht nur eine unterbrochene Zukunft, sondern auch eine Stimme, die sich weigert, zu verschwinden.
 

Dieser Text ist eine deutsche Übersetzung, die mithilfe von DeepL erstellt wurde. Hier können Sie die Originalfassung auf Englisch lesen.